A Mario Benedetti (14 de septiembre de 1920, Paso de los Toros - 17 de mayo de 2009, Montevideo) le queremos mandar un 'gracias' suavito, de boca chiquitica y corazón abierto en canal. Ayer murió. Y uno lo ve natural. Porque a los 88 años uno se muere con la misma naturalidad que va a comprar una barra de pan y medio kilo de naranjas. Pero es que ha muerto Benedetti, aquel que reconcilió a la alegría con la pena, y las obligó a caminar despacito y de la mano, como si fueran dos niñas chicas en proceso de reconciliación. Benedetti el que supo poner palabras y desterró los versos cursis. El que supo esculpir el amor a razón de cuentos cortos y frases igual de cortas. Benedetti, que se rió igual de la muerte, que de la vejez o de los árboles del parque. O que igual no supo, pero nos hizo saber a los demás.
GRACIAS.
Cuando el poeta Benedetti murió, las hojas de todos los árboles del planeta(acaso solidarios)empezaron a caer, a pesar de estar en pleno mayo.”¿Por qué parece que los árboles lloran?”,preguntó el niño.”Es la primavera mi niño, que acaba de quedarse viuda”, contestó el padre
ResponderEliminarP.D.:
este texto no es apto para
diabéticos… pero qué coño, Benedetti se lo merece,
por mucho exilio que llevara dentro, aunque a sus
primaveras se le rompieran las esquinas… yo siempre
lo sentí como un abuelito tierno,muy tierno, con un
gran bigote de marinero alemán, el cual todos creían
blanco por las canas… pero yo sé que no… en
realidad, su bigote era de nata montada